Carne
Somos carne.
Una carne sin huesos
que es alma errante;
esqueleto de palabras
vacías.
La inquebrantable soledad de la herida
Cuando los años me vacíen con el caer de la arruga y la vida haya esparcido sus rabietas sobre la caricatura del tiempo, podré caminar sobre la inquebrantable soledad de la herida con la satisfacción de haber cosido cada dolor en la piel que hoy habito. Una piel que, deformada por los años, recorrerá los pliegues del futuro para dormir sobre sus cimientos.
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