Ro Lake

Así como el rastro de la gota se adhiere al charco, el sol lo entierra en un cemento que lo muta.

Un caer de vientos que arrastra arena de la tibia melancolía. Es un caer que despeina montañas atiborradas de verde espesura.  La lechuza imita el color de lo siniestro y todo lo oscurece la noche que llega lenta pero a su hora, lenta pero perfectamente acomodada a ese caer del cielo.

I Serán los días como sirenas fugitivas del adelantado reloj. Será el tiempo el cáliz de las horas que se fugan. II Ese agua que navega en la orilla de la isla duerme en un hueco de arena silenciosa. III Subes y bajas por el rincón de las palabras deletreando cada curva y cada línea a través de los renglones torcidos del sol. Son los rayos tu pentagrama y las notas; tu lenguaje. IV En el lenguaje de los huecos solo escucho susurros. Deja que te escriba en el lenguaje de los muros donde se cita la poesía y… versayúname el alma. V Será que las islas ocultan en sus olas el sabor de las mareas. Será que la lluvia golpea el declive del alma cuando la piel duerme.

En la noche del insomnio las sábanas son laberintos de seda. No llega el necesario sueño. Solo llega la desvelada noche. Las horas pasan enlutadas con el silencio nocturno de una frágil oscuridad. Y de lejos la mañana se percibe como un rayo de luz que vaticina vida detrás de cada rostro.

Somos carne. Una carne sin huesos que es alma errante; esqueleto de palabras vacías.

Navíos que se hienden en el mar, tras el desvío de una ráfaga de impetuoso viento. Doblegados. Decaídos. Condenados.